❝ BIOGRAPHIE : Des bruits légers qui errent. Des couinements qui s'impatientent. C'est ce qui finit par te réveiller. Comme chaque jour. Comme chaque matin. Tu ouvres lentement les yeux, Prudence. D'un revers de main, tu viens frotter les paupières encore chargées de sommeil. D'un sommeil qui te manque déjà quand la réalité revient. Ce n'est pas la grande chambre rose aux rideaux d'un blanc immaculée. Non, ce n'est que la chambre du pensionnat que tu partages avec d'autres sans sourciller. Il te faut toujours un temps d'adaptation néanmoins. Parce que tu rêves d'eux parfois. Tu revois des souvenirs du passé. D'un passé à Galway auprès des tiens. Dans cette grande demeure aux allures de château vous n’étiez finalement que cinq à y vivre. Un père souvent absent et une mère souvent rêveuse. Tu laisses un sourire habiller tes lippes en y repensant. T'asseyant sur ton lit, tu sembles encore en phase de réveil alors que tu te plonges dans ce qui fut un jour. Qui n'est plus aujourd'hui, mais qui reviendra probablement.

Tu retrouves les journées simples.

D'une mère qui tient un pinceau dès le lever du soleil. Assise près de son chevalet dans l'immense salon verdoyant, tu l'entends encore nettement t'appeler. Comme à chaque fois que ses yeux se portaient sur toi. D'une voix douce et un peu effacée, elle te demandait. Elle vous appelait tous à venir vers elle. Pour goûter à sa candeur encore une fois. À sa chaleur. À son amour simple. L'argent n'a jamais désuni cette mère de ses enfants. Des nouveaux riches, c'est ainsi que l'ont vous nomment familièrement. Cet empire n'est le résultat que des fruits de son labeur à lui. Ce père ancien chirurgien devenu propriétaire de son propre hôpital. Il a passé une bonne partie de sa vie à y travailler. Comme un enfant court après son rêve le plus précieux. C'était son rêve et c'est probablement lui qui a forgé cette détermination chez toi. C'est le modèle que tu suis encore aujourd'hui. Courir encore et encore. À la poursuite de ce qui nous manque, mais qui nous attend forcément quelque part. Cours. Cours. Cours Prudence. Si tu ne sais pas encore ce que tu veux vraiment, alors cherche. Il te reste du temps. C'est ce que ce monde devrait t'enseigner. Au lieu de cela, il te laisse te perdre dans une multitude de projets, d'envies, d'ambitions. Peut-être parce que tu ne veux pas ressembler à ta génitrice. Elle qui a abandonné un jour sa carrière pour changer de voie. Comme si elle avait laissé les bribes de son passé sur le bas-côté. Tu as un profond respect pour elle. Un grand amour à son égard, mais c'est un des nombreux choix que tu n'as jamais compris chez elle. Tout comme tu n'as jamais compris son choix d'accepter qu'il puisse regarder ailleurs.

Aucune famille n'est parfaite.

Il n'y a aucune haine. Seulement de la tristesse. Tu as passé une enfance sereine. Dans un cocon et un amour familial que beaucoup t’envieraient sûrement. Même si tu te vois encore clairement pleurer à chaque fois que ton aînée te tapait dessus, ça ne reste que des bons souvenirs. Parce que les enfants se battent toujours un peu. Vous êtes diamétralement différente Olympe et toi. Comme des opposés qui ne peuvent plus se séparer de l'autre une fois rencontré. Une fois qu'ils se sont touchés, ils ne peuvent plus s'éloigner. Les conflits arrivent pourtant systématiquement. Simplement parce que les opposés ne sont jamais d'accord ou presque. C'est la manière la plus simple de résumer votre relation. La façon la plus directe et la plus franche. D'aussi loin que tu puisses te souvenir, il n'y a qu'un seul jour où vous avez été d'accord sur tout. Sur le moindre détail. Sur le moindre mot. Tu avais quatorze ans. Du haut de ta jeune féminité, de tes peurs et de tes doutes d'adolescente, tu te complaisais à te perdre dans les écrits. Un domaine qui est venue naturellement à toi. Un peu comme un signe du destin. Comme une évidence même. Tes parents en étaient fiers. Ils n'étaient pas contre. Ils n'étaient cependant pas convaincue que tu puisses en vivre un jour. Loin de t'en faire part, ils t'encourageaient. Peut-être un peu faussement, mais n'est-ce pas aussi le rôle d'un parent ? Au fond, tu le sais bien. Qu'ils n'y croyaient pas. Qu'ils n'y croient toujours pas, mais qu'ils ne veulent pas te blesser. C'est sûrement à cause de ce simple détail que tu ne peux lui en vouloir.

Que tu ne peux en vouloir à l'homme qui t'a chéri.

Que vous ne pouvez pas lui en vouloir toutes les deux. Tous les trois même. Parce que ce fameux jour, vous avez appris un peu par hasard. Un peu par un coup du destin aussi. Que cette famille n'était plus aussi unie qu'elle n'y paraissait. Parce que votre père trompait votre mère. Qu'il le fait toujours sans nul doute. Comme un vice trop bien ancré. C'est triste. Oui c'est triste. Pour elle qui l'accepte en silence, sans rien dire. Pour lui qui continue sans craindre la fureur de la femme qu'il a juré d'aimer toute sa vie. C'est votre géniteur et vous l'aimez malgré cela. Cependant... c'est à cause de lui que tu as peur aujourd'hui. Peur de tendre la main. D'être honnête complètement. De te livrer à un homme sans trembler. Tu as peur d'aimer à tel point que tu puisses un jour accepter comme elle le fait. Parce que c'est moche et tu le reconnais. Ça te blesse quelque part. Au plus profond de toi, ça te blesse. Une blessure qui n'arrive pas à guérir parce que c'est ton père.

Parce que c'est sa seule faute.

Assise sur le lit, tu laisses soudainement une main se perdre dans les cheveux roses. Le sommeil se dissipe lentement et tu vois une boule de poils grise grimper jusqu'à toi. Paracétamol se promène encore librement. Et lorsque tu croises ses deux billes noires, tu retournes dans le temps. Tu retournes aux années qui ont suivi cette découverte. Sans un mot, sans un bruit, vous avez simplement continué à vivre comme si de rien n'était. Comme si rien ne changeait. Quelque part c'était aussi rassurant qu'étouffant. La contradiction d'un enfant. Tu as continué à grandir avec cette situation. Avec les idées qui te venaient. Qui se sont imposées au fil du temps. Tu ne crois pas que l'amour est vain. Qu'il est impossible ou inexistant. Tu penses seulement qu'il est d'une rareté telle qu'il se peut que tu ne puisses jamais le frôler. Ça te fait peur, Prudence. Ne dit-on pas qu'une vie sans amour est vide de sens ? Tu prends au premier degré ce genre de phrases. Un peu comme si elles avaient le pouvoir de t’ensorceler. Alors oui, ça te fait peur autant que tu crains les profondeurs sombres de l'eau. Parce que ça t'aspire. Ça te noie.

Pourtant vous avez fini par être fatigués de vivre avec ça.

De vous taire. De regarder en silence. De ne rien dire. C'est Olympe qui a craqué la première en réalité. Elle est partie un jour sans jamais revenir vivre avec vous. Elle est partie avec toute cette prestance et cette maturité que tu lui envies. Comme une petite sœur envie toujours son aînée. Elle est partie en s'expliquant avec votre père. Tu te souviens l'avoir entendu le gifler. Parce qu'après tout, vous n'avez pas toujours vécu ainsi. Dans le luxe et l'opulence. Il y a eu ce temps qu'Alaois ne connaît plus depuis ses trois ans. Ce temps où ce n'était pas aussi simple d'avoir droit d'acheter une voiture et de la changer le lendemain. Vous n'étiez pas pauvres, mais ce n'était pas aussi aisé. Tu te souviens de cette époque comme si c'était hier. Dans cet appartement, tu revois encore ta mère l'épauler. Lui dire qu'il allait y arriver. Que c'était sa chance. Une chance qu'il a su saisir parce qu'elle était là pour l'encourager, tu en es certaine. Alors pourquoi ? Est-ce que l'être humain est changeant et volatil à ce point ? Est-ce que l'amour est une dimension plus complexe que tu ne le crois ? Ça paraît si simple pourtant, alors oui, pourquoi ? Ça te désole autant que cela te travaille un peu tous les jours. Parce que tu y penses. Encore et encore. Dans les yeux de ta mère, tu as cherché les réponses, mais rien. Rien de plus qu'une joie ou ce qui te semblait y voir. Finalement... tu n'as jamais compris. Tu ne comprends toujours pas.

Pourquoi elle reste encore ? Pourquoi est-ce qu'il ne s'en va pas simplement ?

Les années ont fini par te bouffer également. Lentement, petit à petit. Cette situation devenait de plus en plus absurde tant elle était passive. Comme s'il n'y avait rien de plus naturel. Ça te bouffait, Prudence. Oui, ça te rongeait littéralement de voir cela. À tel point que tu rêvais de fuir. De voir plus loin. De découvrir la vérité qui te manquait. Qui te manque encore aujourd'hui. Alors, tu as fini par t'en aller aussi. À la première occasion tu es allée t'enfermer en pensionnat. Les mois se sont écoulés. Encore et encore. Tu as continué ta vie un peu plus loin et tu as réalisé. Que ça allait mieux. Que tu étais plus heureuse de rentrer chez toi. De faire comme si de rien n'était. De vivre dans le déni comme elle. C'était soudainement plus simple, plus léger. Et puis, tu as rencontré cette personne. Elle est venue de si loin juste pour toi. Juste pour rencontrer un talent selon elle. Cette personne qui a conduit tes pas jusqu'ici. Jusque dans cette chambre où, soudainement, tu prends Doliprane dans tes bras. Où tu te lèves pour te préparer en te déhanchant sur une musique entraînante. Où tu prends tes cahiers, tes affaires pour retourner en cours encore une fois. Dans cette chambre où tu ne pourras plus voir cette femme assise devant son chevalet qui fait semblant d'ignorer les fautes de son mari. Où tu ne verras plus cet homme tromper la femme à qui il a juré fidélité toute sa vie. Maintenant que tu es bien réveillée, tu admets...

Que tu es mieux loin de chez toi. Même si tu aimes rentrer parmi les tiens.