❝ BIOGRAPHIE : Quand Aislinn est née, l'île de Skye était perdue en plein milieu de la pire tempête qu'elle ait connue depuis un demi-siècle. L'électricité ne fonctionnait plus nulle part, il était devenu impossible d'avancer sur les routes. C'est donc dans le manoir familial que la petite a vu le jour, sans médecin pour aider à la délivrance, s'offrant même le luxe d'arriver avec presqu'un mois d'avance. Elle était attendue, aimée avant même d'offrir son visage au jour, chérie comme une nouvelle merveille du monde.
Tout commençait si bien. Aislinn était une enfant vive, avide d'apprendre, intéressée par tout ce que la vie avait à lui offrir, aimante et aimée par sa famille - son père, sa mère, son oncle Lachlain. Tout était simple, tout était merveilleux. Et puis un jour, alors qu'Aislinn et sa mère rentraient des courses, il y eut un terrible accident. La voiture fut emboutie par l'arrière, et si Aislinn s'en sortit avec un poignet brisé qui lui fait encore mal parfois, les jours de grand froid ou de grande détresse, sa mère, elle, mourut sur le coup, la nuque brisée. Cet évènement, ce hasard d'avoir été là à cet instant et pas sur la route d'à côté, lui prit toutes les chances qu'elle aurait pu avoir d'être heureuse et en paix toute sa vie.
Dans le regard aviné de son père, chaque soir, Aislinn voyait le reproche de ne pas être morte à la place de sa mère. Son père, Arthur, aimait sa fille, mais il avait été complètement fou de sa femme, et il aurait préféré perdre la première que de vivre un jour sans la seconde. Mais Aislinn endurait, prenait soin de son père quand la gueule de bois le faisait geindre, tentait de ne pas le décevoir à l'école, de se sortir des marasmes de désespoir qui l'étouffaient à la maison.
Dans sa première école, les professeurs l'aimaient beaucoup. Ils s'inquiétaient de son isolement mais l'encourageaient à se dépasser, tant dans leurs matières que du côté artistique. La mort de sa mère n'a fait qu'immerger Aislinn plus profondément dans la musique et dans la manière dont on crée des merveilles d'un rien quand on est doué. Et elle l'était. Vraiment.
Et puis, il y a trois ans, elle a dû changer d'école. Elle a découvert un nouvel univers, insidieusement hostile derrière la façade du "tout le monde est gentil". Naïve, elle a cru à cette façade et pensé trouver l'amour quand un garçon, d'un an son aîné, a commencé à la draguer. Deux semaines après son arrivée, ils sortaient ensemble. Tout aurait été pour le mieux si ce garçon, quelques mois plus tard, n'avait pas essayé de la forcer à lui donner son corps. Elle l'a repoussé, blessé, lui griffant le visage et lui mordant les mains jusqu'au sang pour se protéger, et s'est enfuie.
Le lendemain, elle était haïe de toutes les langues de vipère de l'école, qui avaient entendu dire de la part de son ex qu'elle était une traînée qui couchait avec les profs pour des bonnes notes. Tout le monde le croyait et la harcelait sans cesse. Les attaques étaient toujours plus cruelles, plus violentes, plus déshonorantes. Ils voulaient la briser.
Ils y ont réussi. Après une journée particulièrement éprouvante, où une bande de garçons l'a déshabillée de force dans les vestiaires - on ne sait par quel miracle des photos de son corps ne se trouvent pas sur internet - elle a fait une tentative de suicide, avalant des médicaments et traçant une ligne de feu et de sang du creux de ses coudes à celui de ses poignets.
Elle serait morte si oncle Lachlain n'était pas arrivé dans sa chambre au moment où elle commençait à partir. Quand elle s'est réveillée à l'hôpital, il était là, serrant celle de ses mains où aucune aiguille n'avait été plantée en sanglotant. Aislinn n'avait jamais vu son oncle comme ça, même quand Maman, sa soeur, était morte. Il avait toujours été paisible, fier, assuré. Et voilà qu'en la voyant éveillée il se mettait à pleurer de plus belle, lui demandant pardon, la suppliant de croire que s'il avait su, il serait revenu plus tôt d'Angleterre et l'aurait tirée de là.
Le plus terrible au final fut la bonne nouvelle qu'il lui apportait : une lettre du Palais de Blenheim qui l'invitait à se joindre à eux l'année qui viendrait. Il ne restait plus que quelques semaines de celles en cours. Depuis l'hôpital, Aislinn passa ses examens et les réussit haut la main, sans parvenir à s'en réjouir. Elle se dégoûtait, tout autant que son geste de faiblesse. Sous l'impulsion de Lachlain, elle commença à voir un psychologue, auquel elle parlait de son sentiment d'injustice, de ses peurs, du syndrome d'angoisse généralisée qui s'était déclaré chez elle au cours des presque trois ans pendant lesquels elle avait été harcelée.
En septembre  2017, elle a fait sa rentrée au Palais, accompagnée de trois chats, d'un chien,
et de son oncle Lachlain qui s'établissait en ville pour garder un oeil, ou plutôt les deux, sur elle. Elle était terrifiée à l'idée de rencontrer tous ces gens, mais sa thérapie l'aidait beaucoup, elle se renforçait petit à petit.
Et puis il y eut ce soir-là, le 15 septembre, le feu. Elle fut parmi les premiers à le sentir et à fuir, gardant un oeil sur ses animaux, qui la collaient de près. Une fois en sécurité, elle s'était retournée et avait senti son coeur se briser. Songe, la soeur de Plume, n'était pas là. Son sang ne fit qu'un tour : elle confia Plume, Nyx et Perceval à un élève qu'elle connaissait vaguement pour fréquenter certains cours avec lui, et a replongé dans le brasier. En vain : Un professeur l'a repérée alors qu'elle tournait en rond en hurlant le nom de son chat sans se soucier de toute la fumée qu'elle inhalait, et l'a forcée à sortir de là en laissant l'un de ses amours derrière elle.
Elle a dû rester deux semaines à l'hôpital, pour surveiller ses poumons et rééduquer ses cordes vocales abîmées. Mais rien n'a été fait pour panser la plaie qui lui déchire le coeur. Oncle Lachlain a beau essayer de la consoler et elle a beau l'aimer de tout son coeur, l'absence de Songe la ronge comme un poison. Alors elle se réfugie dans l'amour de ceux qui lui restent, dans la musique et dans les livres, elle fait bonne figure, sourit, répond aux questions des professeurs, ment effrontément pour n'inquiéter personne, mais au fond de ses yeux, quelque chose est mort.