Il était assis, là, à la place habituellement occupée par un étudiant. La salle étant désormais vide du fait que la fin des cours ait sonnée il y a maintenant quinze minutes, Benjamin patientait pourtant sans discontinuer et sans se prendre la tête avec des pensées hiérarchiques superflues pour le moment. Il attendait quelqu’un. A vrai dire, même lui, en reprenant devant lui les notes qu’il avait accumulées depuis quelques semaines, se questionnait encore. Faisait-il le bon choix ? Il n’en avait encore référé à aucun collègue, avait simplement consulté les archives de l’école afin de voir si des cas similaires avaient déjà eu lieu ici avant.

La réponse était oui. Ils étaient très rares mais pas impossibles non plus. C’était de lire ces quelques mots qui avait motivé Benjamin à agir de la sorte. Il avait donc agit de son propre chef en demandant à l’élève qu’il souhaitait voir de se présenter dans cette salle de classe après la fin des cours. Le professeur de français n’avait pas précisé le pourquoi du comment il souhaitait s’entretenir avec lui et il espérait que le jeune homme ne prendrait pas personnellement cette convocation. Enfin, pas d’une mauvaise façon, en tous les cas.

Se redressant sur son assise, Benjamin étouffa un grognement de douleur. Son dos lui faisait encore parfois mal, en dépit du fait qu’il avait maintenant retiré son corset médical et que plusieurs mois s’étaient écoulés depuis l’incendie. Il devait rester prudent.

L’œil rivé sur la montre qu’il avait à son poignet, Benjamin se demandait si, finalement, le jeune Warhol allait se présenter à la convocation. Peut-être aurait-il dû faire sonner cela moindre… formel ? Il n’en savait rien, pour dire l’exacte vérité. Il avait l’impression d’avoir ait une erreur quelque part… Mais où ?

Ce fut précisément à l’instant où il allait se plonger dans des réflexions qui n’en finiraient plus que la porte de la salle de classe s’ouvrit brusquement. Le Perrault ne sursauta pourtant pas, habitué depuis l’enfance à avoir ce genre de salutations et d’être témoin de la maltraitance sur les portes en bois. Être parmi les premiers nés d’une fratrie nombreuses pouvait parfois mener à cela, sans doute.

Quoi qu’il en soit, ce fut avec un sourire aimable que le français accueillit l’Olympic. Visiblement énervé – ce qui conforta Benjamin dans son idée qu’il n’avait peut-être pas formulé les choses comme il l’aurait fallu -, il attendait de savoir ce que le jeune enseignant lui voulait. C’était tout naturel et l’instigateur de cette entrevue ne tarda pas à délier ses lèvres. « Bonjour Nick, sois le bienvenu ici. » Il ne fallait pas qu’il se sente opprimé non plus. « J’espère que je ne perturbe pas trop tes occupations en te demandant de te présenter ici ? »

Nouveau sourire. Mais il irait droit au but. Car c’était le cœur du sujet. « Installes-toi ici, ou alors où bon te semble, cela n’a que peu d’importance en fin de compte. » Benjamin, quant à lui prit le partie de se rasseoir dans sa chaise professorale étant donné que son dos le faisait un peu souffrir. « Je vais être franc, je viens ici pour te parler de ton implication au sein des Olympic. »

Pas un seul instant il n’avait songé que ses mots puissent être si mal interprétés. Mais visiblement, le jeune homme qu’était Nick avait été blessé par son élocution et très sincèrement, Benjamin s’en voulait. Il n’avait pas l’habitude de s’égarer sur le choix des constructions de sa phrasée. Il n’avait même jamais un jour douté qu’il puisse ne plus parvenir à se faire comprendre d’autrui, pour dire vrai. Cette pensée lui noua la gorge. Il sentit un frisson désagréable le parcourir, réveiller alors sa douleur, devenue subitement encore plus présente qu’elle ne l’avait été jusqu’à alors. Elle rugissait sous son derme.

Mais le Perrault n’en teint pas cas. Puisqu’en réalité, c’était lui et lui seul qui avait déclenché ce désastre, il voulut immédiatement arranger le tir. Nick s’en allait ; avant même qu’ils n’aient réellement eut le temps de se parler avec honnêteté. D’un bond, le professeur se redressa de sa chaise, tâchant d’ignorer ses maux. Puis, descendant de son estrade dédiée, il voulut interpeller son invité – puisque c’était ainsi qu’il considérait le convoqué. « Attends ! Nick ! Il n’était pas question de ça, bien au contraire ! Je- »

Mais il ne put finir sa phrase. La chute, la chute vint avec ses serres pour mieux lui broyer les os, pour mieux raviver la flamme de ses douleurs et de ses craintes. Benjamin avait misérablement perdu l’équilibre entre deux table, renversant une chaise innocente dans sa débâcle. Et maintenant, le voici à terre, le grand poète, le grand auteur. A terre avec ses espoirs et ses espérances. Il n’y a bien que son avant-bras pour le soutenir, mais il ne peut rien contre les tremblements qui agitent son corps par soubresauts. Il a mal. Et il le ressent à bien des niveaux ; cette aigreur se diffuse sans mal entre ses chairs et son cerveau. Il se sent minable professeur.

Il avait déjà le venin de l’amertume pour venir lécher ses plaies, raviver la douleur ; mais maintenant c’est aussi la honte, légère mais bien présente, qui s’installe sans ménagement dans cette maudite situation. La gorge du professeur se serre sous la gêne ressentie. Il n’a jamais aimé être assisté. Ce n’est pas dans sa nature que de pouvoir facilement accepter ce genre de chose. Que ce soit dans son cercle privé ou en professionnel, il estime ne pas devoir se reposer sur les autres. Il en fait toujours trop.

Il ne veut pas être ce poids aux chevilles d’autrui. Il veut être celui qui aide, pas celui qui entraîne vers le fond. En réalité il mélange tout.

Parvenant à faire un peu le tri dans son esprit, le Perrault se laisse être relevé par Nick, et prend ensuite appui sur l’une des tables dans son dos. Il s’y assied, sans trop de regret. Il faut comme il le peut, voilà tout. Puis il inspire, expire, pour oublier son mal, sa douleur. Ce n’est pas le moment, il y a bien plus important.

Sa main se porte ensuite sur l’épaule du jeune homme, dont il confronte le regard. Argile contre argile, peut-être qu’ainsi ils parviendront à se comprendre ? Peut-être. Benjamin le souhaite terriblement. « Excuses-moi si je t’ai fait songer à des inepties à l’instant. » Il s’arrête, reprend. « Rien à voir avec ton comportement, Nick, bien au contraire. » Pause. Retour à la phrasée.

« En réalité si je t’ai demandé de venir, c’est pour te demander si la perspective de devenir un Shakespeare pourrait t’intéresser. » Il lançait les dés d’un destin qui n’était pas le sien ; mais sur lequel il se sentait serein d’influer.

Il est le premier surprit lorsque l’étudiant se libère de son approche. Benjamin ouvre grand les yeux, essaie de comprendre où est-ce qu’il a bien pu faire une erreur. En soit, il comprenait parfaitement la légitime réaction de ce jeune homme. Après tout, si le professeur de français avait pensé bien faire, peut-être était-il simplement à côté de la plaque ? Il n’était pas apte à lire trop en profondeur entre les lignes de l’esprit d’autrui ; non.

Le Perrault savaient appliquer les mots, leurs donner une envolées lyriques et une beauté graphique et sonore de toute majesté. Mais cela ne s’appliquait que pour les mots qui étaient clairement explicités. Ceux conservés, dans l’obscurité de l’esprit, lui était inédits, inaccessibles. Même pour lui.

Et pourtant, il ne veut pas abandonner, pas maintenant. Il aurait pu, face à l’apparente agressivité de Nick. Mais non. Il veut au moins aller au bout de son dessein. Le choix reviendrait au principal concerné, après tout. Que risquait-il à s’exprimer, donc ? Peu de choses.

« Eh bien… Tu as raison, rien ne me le fait dire. » Explicitement, du mois. Mais Benjamin désigne alors une copie qui trône sur son bureau, comme un Roi solitaire sur son siège de bois clair. « Mais tu as beaucoup de talent. Que ce soit dans ma matière ou dans les autres cours littéraire, je peux dire sans trop me tromper que tu es très doué pour ça, Nick. Vraiment. » Il y croyait. Sincèrement. Et il voulait que le jeune homme, à défaut de rejoindre ses arguments, ne crache pas sur son talent.

Benjamin fut le premier surpris par la réaction qui s’avérait être excessivement violente du jeune homme. Finalement, cette simple question d’orientation paraissait dissimuler un mal encore plus profond, plus insidieux. Plus venimeux, aussi. Benjamin en prenait douloureusement conscience avec une violence inouïe. Sa gorge se serra en voyant que le Warhol s’agrippait à sa propre crinière, comme un ultime appel au secours après un aboiement de sommation.

Le français ne se figurait pas à quel point il pouvait être douloureux de ne pas se sentir à l’aise dans sa filière d’étude, de se forcer toujours plus à aller de l’avant alors que le but de notre existence, ou, tout du moins, qui semble l’être, nous échappe totalement, ne nous intéresse pas. Lui avait toujours été à l’aise au sein des Shakespeare, il s’y était encore plus épanoui après les sélections et n’avait jamais senti un doute sur ses épaules.
Raffermit sur ses positions, le jeune professeur vint donc poser une main qui se voulait rassurante, sur l’épaule de l’étudiant. Il voulait lui témoigner son soutien, en priorité. Et surtout qu’il n’était pas seul.

« Ca va aller, Nick, calmes-toi, je suis là pour t’aider. » Lui dit-il alors. Il avait l’impression d’avoir un genre de petit frère devant lui. Il souhaitait donc agir en conséquence. « Je vais en parler à la direction dès demain si tu le souhaites. De là… Penses-tu que tu seras disponible pour que l’on en parle avec le directeur et peut-être… tes parents ? Je tâcherai de les convaincre. Ils doivent être tenus au courant mais si tu le souhaites, l’échange peut avoir lieu par Skype ou autre. Tu n’auras pas besoin de les confronter si cela est trop dur pour toi. Je serais là pour t’épauler. Je prends la responsabilité de tout ça, je te le jure, Nick. » Il n’était pas seul. Il fallait qu’il le comprenne.